Uma mulher autônoma é inerentemente destrutiva

Em “Sundae”, o terceiro episódio da recém-lançada segunda temporada de The Bear, do Hulu, a chef Sydney Adamu, interpretada por Ayo Edebiri, passa uma viagem culinária de um dia inteiro por Chicago como uma “redefinição” de paladar para o menu que ela e ela parceiro de negócios, o chef Carmine Berzatto, estão desenvolvendo para seu futuro restaurante. O plano original era que Syd e Carmy fizessem isso juntos, mas ele desiste no último minuto e ela fica com o dia só para ela.

“Posso pegar o sanduíche de café da manhã com longaniza e também um hash brown? Também quero o adobo de cogumelos e uma dessas tortas de manga. E, umm [estrabismo pensativo] um matcha latte.” Os “ands” e “alsos” inconscientes do pedido de Syd em sua primeira parada do dia são um prazer por si só. Nós a observamos comendo macarrão, costela, macarrão, fatias de pizza e terminando o dia com um glorioso banana split. Ao longo disso, ela também conversa com velhos amigos e contatos do mundo culinário da cidade, recebendo conselhos e sentindo uma dúvida crescente sobre a confiabilidade de Carmine como sócio, bem como sobre a grande aposta de abrir um restaurante. Mas a comida que ela ingere é claramente a estrela da sequência. A coisa toda leva cerca de dez minutos de todo o episódio.

Eu não sabia dizer se o volume impressionante do que ela consumia era produto da ficção televisiva ou de um superpoder.

Em Salon, Kelly Pau escreve de forma incisiva sobre o conteúdo “radical” e “empoderador” da sequência – ou seja, a novidade de retratar uma mulher comendo muito, com gosto, propositalmente e sozinha, e em nome da própria ambição. E, de fato, depois de terminar o episódio, as fotos de Sydney colocando um bolinho de massa na boca, ovas de peixe brilhantes e uma fatia dourada de hash brown sendo colocada em um sanduíche aberto de café da manhã permaneceram comigo. Eu não sabia dizer se o volume impressionante do que ela consumia era produto de ficção televisiva ou um superpoder comum a chefs e críticos gastronômicos. De qualquer forma, eu não me importava – eu apenas conhecia a verdadeira alegria e saudade que as peregrinações de Sydney pela paisagem gastronômica de Chicago incutiram em mim.

Quanto mais penso sobre a alimentação de Sydney, mais penso em como é raro ver a representação de uma mulher apenas pensando na televisão ou no cinema - muito menos uma mulher negra, uma mulher negra. E quando digo pensando, não estou falando de uma montagem melancólica da solteira contemplando o futuro de seu relacionamento (haverá chá, haverá chuva), nem da heroína folheando fotos de sua mãe, que está ou morrendo ou acabou de morrer de câncer (mamãe parece tão jovem aqui!) nem do artista depressivo cortando furiosamente a tela ou o violão (deixa um gole indecoroso de vinho tinto, traga um cigarro.). Estou falando de reflexão intelectual sinuosa — do tipo que na verdade não parece muito excitante. Os momentos pouco dramáticos que sustentam muito trabalho criativo – as coisas que não são muito divertidas. E talvez por ser poeta, este tipo de representação da criatividade me é especialmente caro. No seu discurso do Prémio Nobel, a poetisa polaca Wisława Szymborska observa:

“Não é por acaso que biografias cinematográficas de grandes cientistas e artistas são produzidas em massa. […] Mas os poetas são os piores. Seu trabalho é irremediavelmente pouco fotogênico. Alguém se senta à mesa ou deita no sofá enquanto olha imóvel para uma parede ou teto. De vez em quando essa pessoa escreve sete linhas só para riscar uma delas quinze minutos depois, e então passa mais uma hora, durante a qual nada acontece… Quem aguenta assistir esse tipo de coisa?”

Sim, há o drama sensual do visual da comida que Sydney come. Mas a sequência não procura promover o momento epifânico de “pedaço de comida = inspiração imediata” que temos, digamos, num filme como Ratatouille. O rosto de Syd, enquanto ela come, é estóico. Ela não desmaia. Ela escreve e desenha em seu caderno de forma metódica. Nada de rabiscos apaixonados. A sequência é intercalada com tomadas aéreas de um prato que vai crescendo lentamente e que, como entendemos, é um novo prato que vai evoluindo em sua mente ao longo do dia. Melhor ainda, não há “recompensa” pelo seu pensamento; naquela noite, ela experimenta mentalmente uma versão do prato, e é terrível. E esse fracasso apenas torna esta representação da criatividade muito mais autêntica. Muito do que a produção artística exige é introspecção não cinematográfica e nenhuma recompensa.